Среди полей, где золотистый Желтеет бархат спелой ржи, Где, беспокойны, голосисты, Снуют проворные стрижи, Где неоглядны высь и ширь, — Как древний старец — монастырь. Врата обители суровы, Где в землю врос их низкий свод; На камне, как бы след подковы, — То, говорят, подземный ход Помечен, — он прорыт под сад, В конце его — несметный клад. Здесь жизнь моя скользит бесшумно. Едва затеплится заря — Встаю; почти весь день раздумно Брожу вокруг монастыря, И мнится, льет он строгий свет И шепчет были темных лет. 1911 год (Александр Степанович Рославлев)